El primer día del invierno, el niño vio a través de la ventana cómo desde cielo caía algo titilante. Salió al jardín y aquello que había visto seguía cayendo lentamente, despidiendo un sinnúmero de resplandores.  El niño alargó la mano y el extraño objeto cayó en la punta de sus dedos. Sintió el frío que le produjo el contacto de aquel objeto, pero lo que más llamó su atención fue la hermosa figura de aquel primer copo de nieve, en el que misteriosamente las formas se disponían en una simétrica belleza incomparable.

Mas su felicidad duró poco. Apenas algunos instantes después aquella figura se desvaneció dejando tan sólo la espesura de una gota de agua común y corriente que pronto se sumó a las de otras que empezaron a caer de sus ojos. El niño había comprendido lo que era la finitud.

BALADA ABSURDA DEL LENTO OLVIDO PERPETUO

…Y estos sean los últimos versos

que yo le escribo…

Pablo Neruda, poema XX

 

En estos versos ahora he de decir

Y de llorar el fin último de esta pena;

Mas dudo que los quieras recibir

Pues mi pluma contigo no será buena,

pero no importa, si aquí mi vida no pierdo

Y si acaso ayer yo te vi

Hoy de eso ya ni me acuerdo.

 

En cierto tiempo me vi fungir

Como tu sacerdote absurdo, falena,

Corriendo tras de ti de cenit a nadir

Y por toda recompensa quedéme en carena;

Demasiado intonso para estar cuerdo

Y si acaso ayer yo te vi

Hoy de eso ya ni me acuerdo.

 

A tu espíritu difuso quise constreñir

Con miles de besos en ligera cadena,

Mas no lo pude conseguir:

Que a los fantasmas, niña morena,

No los reduce tal acuerdo

Y si acaso ayer yo te vi

Hoy de eso ya ni me acuerdo.

 

Tus bizarros encantos quise esculpir

Y en delicadas letras tu belleza terrena

Halló cantos y loas de qué presumir,

pero de tus labios, amada, brotó como condena

El lema que volvióse fatal recuerdo:

“pues si acaso ayer yo te vi

Hoy de eso ya ni me acuerdo”.

 

Hoy ya no queda más qué escribir,

Mi inspiración pierde impulso y frena;

Solamente  me restan por destruir

Los oscuros templos de obscena

Forma en que me perdí lerdo

Y si acaso ayer yo te vi

Hoy de eso ya ni me acuerdo.

 

Envío

 

Balada: ahora tendrás que ir

Como una flecha de odio llena,

y los ojos de una princesa herir

pues llevas un recado en esta septena,

el redoble de mi corazón yerto:

si acaso ayer yo te vi

Hoy de eso ya ni me acuerdo.

 

 

BALADA DEL LICENCIADO CORNÚPETA

A mi amigo el Licenciado,
Infausto inspirador destas letras

Permitidme una reverencia
Pues quisiera, oh señora, vuestro permiso
Y contar con vuestra anuencia
Para haceros caso omiso
Y reparar un desaguisado
Pues mejor que Licenciado
Resultó Asistente de gerencia.

Tenedme un poco de paciencia
Pues ando algo enfermizo,
Ya que desde nuestra fatal experiencia
Debo curar bien por do piso
Por miedo a ser, nuevamente, traicionado,
Pues mejor que Licenciado
Resultó Asistente de gerencia.

Conmigo porto señas de la dolencia:
Extraño ramal orna el frontispicio
De mi testa, clara advertencia
De que os habéis dedicado al vicio
y mi amor por los fondos arrastrado,
Pues mejor que Licenciado
Resultó Asistente de gerencia.

Clara me es ahora vuestra renuencia
Para dedicarnos al venéreo oficio,
Pues ya teníais menguada la efervescencia
De vuestro insaciable orificio
Con aquel gañán desgabilado
Pues mejor que Licenciado
Resultó Asistente de gerencia.

Un zafio sin grima ni conciencia,
Ganapán, simio adventicio,
Adlátere de la parvificencia,
Esbirro de mercantil ladronicio,
¿De eso, señora, os habéis prendado,
y mejor que Licenciado
Resultó Asistente de gerencia?

Y ahora, ante tan magna evidencia,
de tantos presagios anteviso,
Y no soportando más vuestra presencia,
Antes de pasar por torpe indeciso
Recogeré mi honor vejado
Pues mejor que Licenciado
Resultó asistente de gerencia.

ENVÍO

Va esta balada con advertencia
Para todo corazón enamoradizo:
no os pase lo de tan alta eminencia;
que alma de mujer es elemento tornadizo,
y confiar en ella, propósito mal pensado
Pues mejor que Licenciado
Resultó asistente de gerencia.

I

La mañana fría me encuentra en uno de los rincones

Solo, abandonado, olvidado para siempre.

Ya sólo soy un montón de huesos oxidados,

Un delirio que se desliza por las paredes.

El Universo mismo no es más

que una vana imagen que me recuerda

que la muerte es el final de todo.

 

II

Desde el fondo de ti vengo

Envuelto en esa sangre común, en esas cosas

Simples y fantásticas que te rodeaban.

Vengo con una herida abierta, con un rencor

Acumulado, con una mentira atravesada.

Vengo expulsado al fin. Vengo a habitar mi muerte.

 

III

La luna oscurece mis pasos lejanos,

Me confía sus secretos nocturnos.

Yo le cuento mis penas, mis dolores

Centenarios, mis muertes cotidianas.

La luna enrojece y se oculta

Y llega la mañana anunciando

La nueva jornada de sufrimiento.

 

IV

Camino sin cesar por estas calles silenciosas

Mientras la tarde va cayéndome encima

Como un pesado bloque de plomo.

La lluvia va borrándote de mí,

Diluyéndote como una molesta mancha

Que ahora se arrastra y desaparece

Por la cloaca más próxima.

 

V

El reloj marca el tiempo que no vuelve,

Que da la vuelta,

Que se aleja para morirse

Lejos del recuerdo de quien simplemente

Lo mira de reojo y con indiferencia

Le pregunta: ¿Qué hora es?

 

Lo mejor de los finales es el alivio que corre por la espalda

la serena satisfacción transmutada en sonrisa;

el aliento que renueva el aire que, poco a poco,

se torna nuevamente respirable,

 

Lo mejor de los finales es la singular certeza

de que lo que se ha dejado atrás

nunca volverá a ser.

Si te dejó, si se fue como un soplo, si no le importaste, si te hizo a un lado con tanta facilidad, si no valoró lo que le diste, si apenas le dolió tu dolor, si decidió estar sin tu presencia, ¿no será, y lo digo solo como hipótesis, que no te merece?

Y si te dejó porque ya no te ama, porque se le agotaron los besos, y hasta la más simple de las caricias se le convirtió en tortura, ¿no será, y lo digo solo como hipótesis, que ya no te ama?

¿Y no será, que si fue cruel o se le terminó el amor, ya no tiene sentido insistir en resolver lo que ya está resuelto? ¿No será que hay que quemar las naves, cerrar el capítulo y dirigir la atención a otra parte? No se trata de no sufrir, sino de darle al sufrimiento un giro y elaborar el duelo (resignarse a la pérdida). No preocuparse por lo que podría haber sido y no fue, sino por que es.

Lo curioso del despecho es que los que han sido abandonados, casi siempre terminan por autocastigarse: “Si la persona que amo no me quiere, no merezco el amor” o “Si la persona que dice quererme me deja, definitivamente no soy querible”. La consecuencia de esta manera de pensar es nefasta. El comportamiento se acopla a la distorsión y el sujeto intenta confirmar, mediante distintas sanciones, que no merece el amor. Veamos cuatro formas típicas de autocastigarse que utilizan los “abandonados”:

a. Estancamiento motivacional: “No merezco ser feliz, entonces elimino de mi vida todo lo que me produzca placer” (autocastigo motivacional)

b. Aislamiento afectivo: “No merezco a nadie que me quiera. Cuánto más me guste alguien, más lo alejo de mi lado” (autocastigo afectivo)

c. Reincidencia afectiva negativa: Buscar nuevas compañías similares a la persona que nos hizo o todavía nos hace sufrir (profecía autocastigante)

d. Promiscuidad autocastigadora: Entregarse al mejor postor, “prostituirse” socialmente o dejar que hagan de uno lo que quieran (autocastigo moral)

Me preguntó, ¿Y no será que de pronto no eres tan culpable como crees, y que no haya ni buenos ni malos, vencedores y vencidos?

Ahora que te dejó, hay que comenzar a vivir de otra manera. Retomar lo bueno que tenías olvidado y arrancar. Todos somos capaces de recuperarnos del fracaso afectivo. Al principio duele hasta el alma, pero al cabo de un tiempo, si eliminamos el autocastigo, la mente empieza a reponerse.

Piensa en las pérdidas que has tenido anteriormente en tu vida, y cómo ahora, no te producen ni rasquiña. Es muy probable que dentro de un tiempo, esta última decepción, la que ahora estás padeciendo, quede reducida a un recuerdo insípido y descolorido.

Y mientras tanto, te toca sobrevivir. Evitar caer en los puntos a, b, c y d. Rodearte de amigos y amigas de verdad, porque la amistad cura. También puedes acceder a la vida espiritual que tenías abandonada, y no me refiero a encerrarte en un templo, sino revisar tu sentido de vida. Las crisis activan la autobservación y nos obligan a mirarnos desde una óptica nueva.

Siempre habrá alguien, testarudo y persistente, que nos quiera a pesar de todo. A esta hora, en algún lugar de la ciudad, hay una persona desconocida que aún no conoces, dispuesta a contagiarte de amor, que pronto entrará a tu vida. Es solo cuestión de tiempo.

Hola a todos. Este es un nuevo espacio que he abierto para compartir mis ejercicios de escritura, de manera un poco más amplia que en otros espacios como el de Blogger, que está centrado únicamente en la narrativa. Aquí podrán encontrar poemas, textos cortos de reflexión, ensayos, divagaciones, etc. Espero contar con sus valiosos comentarios.

Un abrazo infinito.

¿Cómo sería posible un lenguaje que, en vez de reflejar el enmarañado pensamiento del hombre, tradujera con fiel exactitud los impulsos de su corazón? ¿Acaso la vida, esos instantes delicados y sutiles que van cayendo como gotas de agua, esa vida que nos invade, que nos perpetra lentamente a cada momento es susceptible de ser expresada de alguna manera? Probablemente el lenguaje de la vida sea el silencio, ese lugar secreto donde uno se encuentra, como en un espejo, delante de sí mismo; absolutamente desnudo, carente de todas las falacias con las que solemos engañar y engañarnos. El silencio es el lugar donde más nos hallamos solos y donde se nos comunica la vida como un oráculo, cuya voz ininteligible no somos capaces de distinguir e interpretar. La vida habla en el silencio de sí misma, nos habla en cada instante que callamos; habla sin cesar con voz antigua y nueva a la vez, con voz transparente y frágil. Quizá todo lo que somos, esos huesos enterrados bajo esta pesada armadura de carne, sea el silencio de la vida que no alcanza a pronunciarnos completamente y nos deja caer en un abismo sin final: nuestra propia muerte.

La mente puede alcanzar muchos objetos claros y distintos y aproximarse a la verdad, pero para el corazón nada hay que se comporte de ese modo: todo resulta oscuro y confuso. Entonces es cuando surge la eterna vacilación de la Voluntad sobre a qué amo debe servir: a la razón que le promete verdad sin alegrìa o al corazón que le jura felicidad sin realismo…

SLIPPERY WHEN WET

 

A veces ni siquiera bastan

las buenas intenciones, la recta conciencia,

la razón clara y distinta

para evitar este aire maldito

que empuja hasta lo más hondo

mientras los pies buscan inútilmente

un lugar donde posar.

 

Todo bajo nosotros se hace inestable,

y los recuerdos empiezan a volverse piedras negras

que se cargan en los bolsillos

tal vez para arrojarlas

tal vez para guardarlas

e impedir la caída al fondo del pozo.

 

Sin embargo, las lágrimas no cesan

de caer y la lluvia tampoco

haciendo que este corazón

del cual se rìen todos afuera

sea cada vez más húmedo y resbaloso.